Шартр вообще городок маленький и тихий. Ну да, предместье Парижа, исторически важный город, но Франция всегда выделялась из общей картины мира именно тем, что у них всегда и везде спокойно и безмятежно. Не чопорно и невозмутимо, как в Англии, а именно спокойно. Поэтому когда в больницу поступил пациент, сбитый пьяным водителем на автобусной обстановке, все всполошились не на шутку. Такой случай посреди дня - вообще что-то из ряда вон выходящее. "Это ж с какой скоростью надо было лететь..." - пронеслось в голове Беатрис, но закончить мысль она не успела, поскольку каталку ввезли в операционную и тут же был отдан приказ:
- Десять кубиков морфия, - произнес врач, разрывая рубашку на пациенте, чтобы осмотреть повреждения. Шприц, ампула, укол, перекись водорода... все как обычно, обыденные  действия и не только при таких трагичных случаях. Буквально на минуту Лаэрт отошла от стола, чтобы сменить воду в тазу, запачканном кровью, а когда вернулась, перчатки и маски врачей были сняты. Лампу выключили, а на приборе тянулась ровная полоса, неприятно сигнализирующая о том, что на одного человека в этом мире стало меньше. Вот так вот выйдешь из дома - и не вернешься. Жить страшно.
Это не первая смерть, произошедшая на глазах Беатрис за время ее работы в больнице, но разве можно воспринимать это спокойно? День напрочь был испорчен. Еще одно место в морге, еще одна ячейка с вещами покойного, где они будут храниться до приезда родственников...